LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

sábado, 14 de febrero de 2015

LA BRUJA DEL RÍO



       La verdad, la verdad es que la cadena perpetua ya está aquí y la Era de Acuario no llegará hasta el siglo que viene, pero si le ofreces al gran río una bandeja con tus soles del pasado, responderá agitando los vientos que acarician su lomo verde congelando el tuyo, y soplará festivo las velas del futuro que rodean un corazón conceptual de plástico rosa, la verdad, si reúnes una cuadrilla de testigos imposibles y mutantes, una masa onírica crítica de dragones, calaveras, toreros, bandoleros, pintores y cigarreras, Triana ya no es pura ni impura, sino que es puerta y faro, un cráter de bomba en el Altozano, alta zona, el agujero de Belmonte, raíces aéreas del árbol de las lianas, cachorro y sangre, tuya o de otro, en la camisa, y en el magisterio del hacer grande susurras en el oído de la matadora chilanga y gitana con pecas que así se hace la historia, que todos los mitos, ritos y leyendas nacieron una noche en unos pechos, que en una taberna diminuta cabe una tarima, un karaoke, un circo y un tablao de la buena ley, donde Carmen destruya todas las óperas y todos los dramas en el instante que le recuerde a Don Juan el Sutra del diamante cortador, al exponer que si la mente se refugia en algo no tiene refugio, porque en el río grande de la mente no hay refugio, ni fondeadero, ni asidero, y no da tiempo, no da, ni siquiera sabemos como se dice lo que es, no llegan ni las palabritas que pude arrancarle como corales al fondo del gran poder, cuando llega el radio-taxi con tos y aguanieve del marino borracho a punto de embarcar y cruzar todas las lagunas del olvido, pero hay eras que nacen una noche húmeda y fría, gente que cree que te reconoce y te quiere besar las botas, un acuario repleto de intenciones de colores, un tiempolugar de glorias y desastres por donde sale el río como por arquetas viejas y secretas, bruja del río, como esta luna del desierto, maestra te llaman los maestros, la misma piel blanca pero no llego, no alcanzo, para pintarle la espalda.

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