A Pablo Bouzada, MC El Niño Crajaula.
El problema no es la tos, el virus o la memoria obsesiva, ya estábamos enfermos de antes, sino la rendición absoluta que les permite apoderarse de todo, una cena tranquila que se descontrola, gritar en la noche el nombre de una mujer con nombre de hombre, una espalda desnuda,
-técnica: boli sobre mantel de papel manchado de vino y café-, Nefertiti viendo copular a dos extraños en un baño 3.333 años después de diñarla, un faro capaz de alumbrar todos los días oscuros de antes y después, como aquella fiesta breve de las masas dentro de una burbuja inmobiliaria y onírica, el maleficio de una ofrenda abundante de flores equivocadas, sacrificar un cordero congelado en las antípodas, o buscar al mejor poeta de la ciudad para que te cante, para que cante antes de que el espanto frente a nuestro común vivir, o la escasa carnalidad de su mujer maravilla de comic, lo enjaulen para siempre; da igual ser más fino que Juan Ramón o escribir "con semen seco en tu lomo", no hay maestría, este oficio siempre será un balbuceo de bebé con babas en babélico blablablá, porque la semiótica es más torpe que el silencio, nuestro hacer más pobre que todas las renuncias, y aún así, siempre habrá un niño de guardia para la momificación ritual del instante, el comercio de amuletos y encantamientos, el culto a la baratija con afectos, el entusiasmo que funciona casi sin combustible, alguien que sepa que se puede salir de aquí con una pedrada pero sin morir, y se lleve diez años excavando un túnel con una cucharilla de café, construyendo la gran obra dentro de un cráneo, pirámides invisibles e insensatas en verso, colocando despacito los adoquines de una calle que de verdad se llame pureza aunque produzca sudores y pulmonías, quiero decir que no es una leyenda, que te pueden tocar los millones, la mujer maravilla, una enfermedad mal curada, un secreto peor guardado, esquizofrenia, tulipanes rojos, colibríes y conejos en la sangre, una tos persistente...
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