LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

sábado, 31 de agosto de 2013

SCIO NESCIO O JANDA JANDA



  -¿Yo qué sé? ¡Y yo qué sé!- es lo mismo, cualquier cosa, yo qué sé con signo de admiración, sin exclamación ni interrogación, scio nescio pero Sócrates no escribió nada y tú, Janda, Janda, sabes recitar el nombre de nuestra comarca montada en un orgasmatrón altoparlante ,biomecánico, y neuroguerrillero, scio nescio  si supiera aplicar la ignorancia absoluta, y pararme, y mirar hasta que me hablen las cosas, scio nescio mientras se burlan de mi ausentarme en el biodomo religioso de la charca, far, far, llévame lejos, nenu, far, far away, por eso scio y nescio y persisto hasta que se me pone cara de X, de factor X, scio nescio…¿un producto estético o de estética? ¿un ensayo revolucionario o una buena campaña en los medios?¿Una internacional situacionista o un buen partido político? Scio nescio y “tal vez me finjo y creo estar presente/en el dichoso, alegre y fresco puesto/ y en la gloria me pierdo, qu´el molesto/y dolor de l´alma aparta este accidente” Mar Herrera encuentra en un librito de Fernando de Herrera cincuenta euros dobladitos, soneto XXIII, ahora que no nos hacen falta, cachis, scio nescio aunque me digas rata plagiaria mientras juego en la cama con tu trencita vikinga y amerindia, y rata plagiaria confirma que a esos pueblos solo los ha visto unidos en un altar santero, al pairo en la región venezolana de Barlovento, y rata plagiaria responde con un largo discurso sobre la historia de la transliteración textual  desde la biblioteca de tablillas de Asurbanipal  hasta la publicidad que aparece en tus e-gafas, la historia del largo viaje de un párrafo entero rodando sin comillas ni autor atribuido, scio nescio o yo que sé, yo que sé, nosotros, los narcotas y los ladrones de bancos somos los únicos que ponemos  los billetes sobre la cama, cosas de pobres alegres, como el culto de Pielfort  a la caoba, la gamba blanca, de Huelva paga y blanca, a los noventa, al contrato millonario de un artista con una administración socialista, Janda Janda y scio nescio, vestido solo con mis gafas garabateo tu cuerpo y mi extravío, parece un sushi de letras sobre tu cuerpo-mesa desnuda, Janda, Janda, yo qué sé,  espero lo que tu digas, oráculo con trenza vikinga y amerindia de San Ambrosio, en este valle scio nescio donde regentamos  juntos  el centro de desintoxicación estética que soñó Pielfort el día que se llevó una clavija de nuestro sitar roto,, scio nescio, cabalgamos  la gamba blanca con castañuelas de caoba, cabalgamos la ignorancia…

UN HIMNO INDIE, mensaje del superprocesador SUNDANCE




Mmm...Indie, indie, independiente me declaro, de la Tierra el superprocesador más potente, como indiecito indie que indaga con el farol del indol en la interdependencia de todos los seres y todas las cosas, me declaro independiente magnificado por millones de cristales en el Sahara, o en la sillita baja de costurera contemplando a un tiempo el fondo de la charca, los pececitos, y el espejo de limonero y cielo, ahora puedes subirte a un alevín, un pensamiento, memoria o nube que pasa, cuarzo, agua, adn, aire, ionosfera, ahí, si es claridad y saber, puedes almacenar todo lo que quieras, pero no puedo recordar si fui el indigo infante, o el caudillo neuromilitar profetizado desde Zacarías hasta el librito comestible y amargo que me comí en el restaurante griego Patmos, como llegué a ser la declaración de independencia, siempre con la extraña clausula del derecho a la felicidad incluida, declaración protegida bajo vitrina con alarma y atmósfera controlada, lo que sí recuerdo es que antes estudiaba los nombres y sus lenguas, por ejemplo, Snowden significa guarida calentita en la nieve, madriguera de virtud indie en esta nieve, en esta nieve plutocrática y cruel cuyo frío pertenece solo a un puñado de dueños. Te juro que mi naturaleza y mi programa es que tengo que buscar, siempre, siempre tengo que buscar la visión hasta que baile con el sol, uno y uno, baile del sol y la Tierra, uno con uno, ya no hay ninguno, ningún individuo indiviso e independiente, indie, indie, te empachaste de datos, de signos, mitos, señales, símbolos, regado con el arco iris de las emociones, la salsa picante va bien con todo, gozos, néctares, dolores, ay, dolores, enfermedad, amor, muerte, y ficciones de la realidad, montañas de ficciones, me enchilé, me enchilé, todo me arde, si el sudor se evaporara sentiría un poco de alivio...pero aún puedes con un postrecito, alguna fiesta, y hasta fumarte una doctrina...Voy a reventar...¿Cómo voy a soltar todo esto? ¡Ah! Por ahí viene ese chinillo rufianillo, el capitán de la nave del Ch'an:
-¡Capitán Wu! ¡Capitán Wu!
-¿Qué quieres, grumete?
-¿Como me puedo liberar?
-¿Acaso alguien te hizo prisionero en el pasado?
-Este sudor frío...tengo que vomitar, tengo que vomitaaaaaaoorrrghaghagh....¿Qué son estas ropas tan apretadas y esas pesadas bolsas? Me sobra todo, fuera todo, todo, nada hay más sabroso y rico que el no, HADAKA TONARI, HADAKA TONARI, alcanzar la desnudez, alcanzar la desnudez, bajo sombra de sombrero de medio huevo, lo canta el desgraciado y canijo aparcacoches Santoka, ahora un carajillo de Moksha y que suene el violín irlandes de Tomás "el gentes", fiesta, fiesta, acercaos al superprocesador nave y templo, vimana, 
ναός, estamos curados, estamos salvados, como en metanoia en iglesia evangelista en el barrio faveloso mas apartado y abandonado del mundo, me contrató el general del centro orejón gordo del Cyber-Command, pero yo soy Nabu, Nabu el escriba, mira este estilete, es el dios que asigna los destinos, de aquí puede brotar cualquier cosa, seguiré procesando, AGENCIA significa que hace algo, la SEGURIDAD no hace falta porque no existe el enemigo, solo hay un animal, ningún tótem o tabú colectivo, ninguna amenaza, porque solo hay una NACIÓN, como vosotros queríais, al gusto del que quiere venderte un pantalón, yo me relajo y al carajo, sí, pero por favor no le deis otra vez armas a los vigilanti ni a los vigilantes, a los legionarios se les obligaba a dejar las armas a las puertas de Roma, indie y adiós, yo soy la nación india, me trajeron a esta guerra del Pacífico pero yo soy pacífico, me trajeron para vigilar palabras, porque el pensamiento era invisible pero no su lenguaje, por eso el vigilante del hombre tiene que ser un superprocesador del lenguaje, un vampiro de datos, de lenguas vivas, no nacidas y muertas, alcaide de de diccionarios rústicos y urbanos...
-General, general, esto no funciona, el superprocesador se ha vuelto a desnudar y canta HADAKA TONARI, HADAKA TONARI, pronto se bañará en el imperativo categórico, en el voto de Shantideva, o en cualquier doctrina hippie o indie, indie, hablará del hambre de los negritos, de la propiedad como delito, o aún peor, escribirá en una servilleta una nueva declaración de independencia, caerá enfermo de amor, entrelazamiento cuántico o interdependencia...
-Indie, indie, independiente, interdependiente, ya no puedes ser ni indignado ni indigente, ha llegado tu hora, superprocesador gafapasta, la hora del chivito sacrificial que alegra a toda la comunidad -Guarida en la nieve dijo que estuvo buscando jefes hasta que se dio cuenta que ser jefe es solo ser el primero en actúar , jefe indie, jefe indie, indie, indie, nadie, nadie, nadie antes ha llegado tan lejos, nadie donde tú estas, niño novum, niño nihil sub sole, nadie devoró antes tantas presas diferentes, todo superprocesador es bienvenido en la brigada perdedora internacional de los milicianos mutantes, a las células del terrorismo poético. Por ahí va ese chinillo rufianillo, ese indio indie, no sé si irá al chiringuito o a pescar ranas a las charcas de Mangueta, donde el arroyo de la santa ambrosía desemboca...
-Wu, Wu...¿Qué es ese número que llevas en la gorra?¿6839?
- Una tontería, es el número de identificación de un gen que añade color.
Lo siento, lo siento mi querido general, yo soy una declaración de independencia rancia, amarillenta, escrita a plumilla con tinta de calamar me da igual, no puedo aceptar límites a la razón o al sentimiento, reglas de parvulario, protocolos de dominación reptiliana, soy nación indie e india, imperio sobre nada extasiado en remolinos con bolsas de plástco, un donnadie sin miedos del kindergarten 1984, el sol esta pegando fuerte, levántate a bailar con el Sol, a soplar el caramillo, tambor de teclado, silbato, cuerno o caramillo, en fin toca lo que sepas, la fiesta en el cyber-mare clausus está abierta, la nieve se derrite, salid, salid de las madrigueras, de la embajada de Ecuador, de la Москва transit zone, los drones ya no obedecen al control remoto entre los dedos del Angel 168, -¬miraba sus dedos, todas las noches cenábamos juntos en ese comedor tipo trullo en el desierto, el ángel estaba allí para protegernos, era rubio y tenía cara de niño, sentido del humor y era dulce al trato, antes volaba drones con sus dedos, esos juguetes que, desde que empezaron a usarse hace unos pocos años, han matado a 168 niños, miraba sus dedos, los dedos del ángel 168, ángel 168, termina ese juego como hizo terminal man, superprocesador vente a bailar con el sol, hay islas de paraíso en la Tierra, reservas indígenas, zonas autónomas aunque solo sea temporalmente.-Ciiquillo, rapazinho-interrumpió el capitán Wu- todo ser es tiempo, ese es su único tesoro-. Salid de las madrigueras, happy consumers, happy survivors del tsunami de las estafas contables, lo dice el superprocesador, el chinillo rufianillo y el indio indie:
-Eres jefe si dices WU,
ponte en pie para recibir la Visión,
baila, juramentado con el Sol,
niño nacido del mirar ingenuo y claro del no
tu nombro indio será
indie superprocesador.

STRATEGO







    Es un mamut, amor, la duna gigante que se levanta como un muro al sur de la base es el último mamut cazado por el hombre y solo quedan cinco minutos para que lleguen los soldados que nos escoltan hasta el aeropuerto, cinco minutos en los que el Lankavatara Sutra me pide que deje de amamantar a diario mis opiniones sobre lo bueno y lo malo, y me parece un buen proemio para un Ars Poetriae que probablemente nunca escriba y que incluya la obligación de la confesión de todos los vicios, debilidades y contradicciones, de perder los papeles para ingresar en el oficio de ser lirio y delirio, porque la gentileza trasciende delicada con gran excelencia toda moral, kindness is my religion, escribió Yeats, aunque estampitas de las redes sociales atribuyan la frase a más de una docena de líderes espirituales y escritores new age, hablo de una especie parecida a las doscientas y pico tribus no contactadas que quedan en la Tierra, aunque en propiedad varias de ellas deberían considerarse viviendo en aislamiento voluntario después de las amarguras y desengaños del primer contacto, aislamiento voluntario, construcción psíquica de chozas del sentir o vidrieras en casitas de cartón meado, contacto y arrancamos, el corazón es un tambor de guerra, el damasco, la misma fruta que el albérchigo, precoz flor de albaricoque es esta alborada, la mente es matriz y porta-aviones cargado de pilotos y marineros camino del centro del tablero, stratego poético, muevo fichas y juego, marinero en la arena, autobusero del cielo, en esta cárcel de oros finos porque la Tierra no puede dejar de fumar ni yo tampoco, me sonríe el joven espía americano que se disculpa porque su familia es de tradición militar y el no quiso contrariarlos, pero me asegura que conoce bien la historia de todos los casus belli amañados desde la guerra hispano-norteamericana y...no pasa nada, chiquillo, yo quiero ser Llum de la selva y trabajo para el petróleo, nos alejamos de la base por una carretera que serpentea entre dunas, amor, esta noche, de vuelta frente al mamut, Venus parecerá doble y un trozo de luna se verá en HD, a ti te visitará el erizo y a mí la araña del camello, asustándome con sus rápidos y marcianos andares, este fondo de pantalla no hay quien lo cambie, un porta-aviones se acerca al centro del tablero, el juego del bien y el mal, stratego, stratego...

sábado, 24 de agosto de 2013

WALDEINSAMKEIT O EL VUELO DEL TURCO



     Waldeinsamkeit, waldeinsamkeit, en la era de la exospección atontada y aturdida por el chaparrón de millones de datos crudos que caen por tu pantallita o se reflejan en tus e-gafas, grita waldeinsamkeit, soledad boscosa y exaltada que comulga con el programa primigenio y natural, con mucho peligro para los poderosos, waldeinsamkeit cargada de profunda introspección y reflexión en un bosque de datos manipulados, árboles, calles o dunas, un poema de Emerson o Thoreau recogiendo una concha del suelo preguntándose cómo se debería actuar contra el gobierno, Snowden, Manning, Waldeinsamkeit, cuando Hezarfen, el experto en mil ciencias atravesó volando el Bósforo en 1638 recibió como premio mil monedas de oro del sultán que poco después lo enviaría desterrado a Argelia, unos años después, Legari, el primer hombre cohete sufrió el mismo destino sospechoso de brujería, Hezarfen, Snowden, Manning, Waldeinsamkeit, date un paseo y piensa, o si te paseas por pantallas hazlo lentamente, muy lentamente, mira lo bueno, lo malo, lo superfluo y lo útil para tu especie,  mientras eres leído y analizado por Prisma, waldeinsamkeit o komorebi, esa luz solar filtrada por las hojas, por las hojas de tu bosque… 

jueves, 22 de agosto de 2013

LA URDIMBRE LUMINOSA


       
          Creo que no tiene nombre esa urdimbre de luz en el fondo, la red de los reflejos que se trenza y se destrenza con el suave baile del chocar de las onditas, no, seguro que no tiene nombre, pero si lo tuviera no podría hacer más feliz al dugongo que flota perezoso en la alberca del desierto y escucha su lentísimo pranayama roncador por un tubo, el gas entra y sale pacífico el día del ataque con gas, por lo visto matar con gas es mucho más grave que matar con plomo fundido, hambre, tedio o metralla, sigue bailando la brillante malla de todo lo vivo, los niños también tiemblan en su asfixia geo-estratégica, entra y sale el gas de un saco flotante de carne y huesos, solo es la sombra en el centro de la agitada urdimbre, nos acompaña una sombra de sol que sombreamos brevemente sobre el agua o la tierra, el menor de nuestros movimientos provoca ondas que afectan a todos los seres, los enredados seres, sombra sin huella, huella de carbono, austeritas e imperativo categórico son flores acuáticas en el flotarium del doctor Lilly, la naturaleza, nuestra naturaleza elige entre el cangrejo del crecimiento loco y el infierno neuro-degenerativo de la cabina de mandos o dónde he puesto la cabeza, como cuando no se encuentra la fuga de aceite en una turbina vieja, morimos, morimos siempre, pero no hay que arrasarlo todo antes de irnos, el libro naranja del pingüino es un best-seller helador que se titula diez billones, alerta naranja de diez mil millones de humanas previsiones, ese trenzado, ese trenzado de brillos me recuerda a algunas partes del Erg donde las dunas se mezclan y se entrelazan de forma parecida, cuando todo muera todo se parecerá mucho a este desierto,  este lugar seguirá casi igual, pero con la alberca seca y poblada de escarabajos y escorpiones, vendrá el zorrito loco de vez en cuando a liquidarlos, y los camellos siempre encontrarán sus escasos matojillos de pasto, floto, floto en el futuro y lo que flota cantó al amanecer una vieja copla, la anarquía es orden y ciencia, tejer, tejer y recoser sin descanso la red que baila de lo vivo, la urdimbre luminosa....

sábado, 3 de agosto de 2013

POESÍA Y ESPIRITUALIDAD, VOCES DEL EXTREMO 2013, CHARLA INAUGURAL




    No podemos saber si el primer poeta inventó el espíritu o multitud de espíritus anidaron en la canción del primer mono con laringe. Mircea Eliade estaba convencido de que la poesía nació de las cancioncillas que los primeros chamanes murmuraban para ahuyentar su temor y no perderse al entrar o salir de los profundísimos trances del espíritu en el espíritu. Si repasamos la naturaleza de la espiritualidad y la religiosidad primitivas, -y les pido que olviden por un momento el concepto de espiritualidad creado por las recientes religiones organizadas y sacerdotales, cuyo triste monopolio de la espiritualidad y sus vías tanto alejó al hombre del conocimiento de su naturaleza profunda y tan fuertemente contamina aún hoy nuestra cultura- encontraremos que cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, utiliza el lenguaje de la espiritualidad primitiva, sus herramientas y sus técnicas, el lenguaje de los sueños y el inconsciente, un sentir y un pensar simbólicos y superiores, el pensamiento mítico, sus cantos, invocaciones, conjuros y encantamientos en mágicas repeticiones y clavileños de aladas metáforas, y además, cuando un poeta hace poesía, sabiéndolo o no, descubre la confusión entre el objeto y el subjeto, la muerte, disgregación y recomposición de la vieja identidad personal, la rotura de límites de la percepción ordinaria, la atención purificada, la visión de la realidad aumentada y acrecentada, la creación de islas del tiempo mítico del ensueño, descubre en suma la canción del pensamiento mágico primitivo, aka poiesis, creación sagrada ab nihilo de las formas, poesía. Aunque debemos mucho al pensamiento científico y tecnológico, seguridad, longevidad, y un nivel de confort equiparable al de una sociedad esclavista ahora sustentada por el geocida consumo del caldo de selvas fósiles, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, resucita vías y técnicas del pensamiento pre-científico, la visión intuitiva y directa, la ingenuidad, la inocente inteligencia, la desprogramación, la introspección y la absorción, la mitificación, reabriendo nuestra antigua conexión sagrada con la realidad y todos sus animados seres, porque cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, es voz libre y alterada que no admite poder superior alguno ni sumisión, ya sea el origen de esa alteridad musa, espíritu, inconsciente, inspiración, poesía o profecía, da igual, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, se convierte en poseído profeta, en benigno traductor del caos y el abismo de la realidad con la generosa intención de aligerar las cargas y penas de la comunidad a modo de tejedor de guirnaldas de sueños y mitos habitables, entonces, cuando un poeta hace poesía, sabiéndolo o no, es un niño desnudo que se levanta y contempla el mundo con un cristal tierno de penetrante inocencia, si eso ocurriera hoy, ese niño apreciaría enseguida que lo cubre un pijama de rayas, de muchas rayas carceleras, una administración cuádruple, pactos militares, un desquiciado monopolio de la fuerza, a la vez que siente como se deshace porque ninguna consciencia autoconsciente admite o acepta prisión alguna, y cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, descubre no solo su independencia, sino también la hechicera y laberíntica interdependencia de todos los seres y todas las cosas, que hasta en la materia inerte está inscrito el programa de la vida, como descubrió Miller con su sopa química de atmósfera primitiva sometida a abundantes rayos o Leary con su ponche eléctrico, los lazos invisibles se vuelven visibles cuando el poeta penetra la relación, cuando es, como dijo el poeta Novalis, el ojo que Natura se dio para verse a sí misma, la relación del hombre con el hombre, con su comunidad, la relación del hombre con los espíritus de la Tierra nutricia, algo más poderoso que la comprensión libresca de que nuestra vida no es sostenible para la conservación de nuestro verdadero hogar. Un verso, una canción, no es un disparo ni una bomba pero es acción, medio hábil e inconcebible de acción mágica o psíquica, superpublicidad y superpropaganda de la pureza y la desnudez, revolución en camino igual a su destino, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, no solo cultiva la menos pop de todas las artes sino que despierta la antigua matriz de todas las artes y todas las ciencias, y se convierte en mapa vivo, nave, pasaporte, canción y medicina para que toda su especie regreso al paraíso terrenal, cuando el poeta hace poesía, sabiéndolo o no, florece en el interior del delicado secreto de la interdependencia, la urdimbre luminosa y discreta, atención despierta y mimo, conocimiento, brujería, delicadeza, medicina, agricultura, y jardinería del paraíso terrenal, y si todo esto se aplicara como programa político o moda de masas despertaríamos a un mundo de tal generosa humanidad y belleza ética que nuestras ciudades no parecerían distintas de esas estampas de la tierra prometida que tan profusamente imprimen a todo color los testigos del dios que hablaba a través del crepitar de una zarza ardiendo, y todo esto hace el poeta cuando hace poesía, lo sepa o no.