LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

domingo, 23 de septiembre de 2012

LLAMAS DE COLORES



El mundo está ardiendo pero invisibles son los colores de sus llamas; un colorido envase ladrillo-cuatro de un litro de vino malo contiene tecnología espacial, pero solo los mendigos del primer mundo saben lo bien que combina con la metadona, la coscoja produce bellotas amargas que ya ni los animales aprovechan, pero con el tinte grana o carmesí de las cochinillas hembras que la habitan pagábamos tributo a Roma, y se teñían las túnicas de los senadores, lo de los niños índigo es una fantasía de padres Nueva Era que no saben educar a sus hijos, pero en Cádiz se extraía tinte índigo y púrpura de Tiro de las cañaíllas hace tres mil años con un sistema que ya nadie recuerda, y yo sostengo que mi señora preñada es Indigofera Indica y parirá un niño que traerá un edén azul para nuestra especie, el águila localiza a los ratones por el rastro ultra-violeta de su orín, ultra-violeta invisible al ojo humano es la señalización de las pistas de aterrizaje para abejas en las flores, los animales del bosque detectan los incendios a kilómetros con visión infrarroja, un camello de poca monta está estafando ahora a un parlamentario europeo con pastillas de colores, un robot que vale más que el producto interior bruto de una treintena de países terráqueos curiosea los yermos rojos de Marte, un sobre de sales minerales salva la vida de un niño delgadito de color oscuro por unos céntimos. Mira despacio, el mundo está ardiendo, y sus llamas son de vistosos colores.



sábado, 22 de septiembre de 2012

EL GITANO DE ORO



Amor, ahora que se acerca el fin macro-económico de la cuenta maya, de la vieja o el trilero, y el único estado que existe es el de necesidad, ahora que millones se despeñan indefensos hasta el fondo de los reptiles, amor, tenemos amor, tenemos un hijo, tenemos una casa por un año, tenemos salario, tenemos hasta esperanza. Amor, quiero que sepas que has arruinado todos mis planes de ser un mendigo errante, loco y borracho como Santoka, o un viejo y solitario Gitano de Oro que viste el anillo que le regaló el Sha de Persia, oliendo a orín seco y a rapsodias lorquianas fusiladas por la diabetes en la taberna, con un disco que nadie recuerda; todo, lo has estropeado todo, mi amor, pero "no te apartes de mi vera que se enfría el chocolate, ay que te espera una cazuela de pichón y piñonate..."


                             

LOS POEMAS COLGANTES


Los Siete Mu‘allaqāt (المعلقات), poetas pre-islámicos denominados los colgados, los suspendidos.

Dice la leyenda que antes de la Fe verdadera, el Cubo estaba repleto de multitud de ídolos y objetos extraños, y en sus paredes externas dejaban los poetas beduinos las odas suspendidas, los poemas colgantes.

Imru-ul-Quais hablaba así en uno de ellos: 
Entonces ella me dijo, "Juro por Dios que no tienes excusa para tu vida salvaje; no puedo esperar a que tus hábitos pecaminosos desaparezcan de tu naturaleza". 

Y Antarah: 
Se regocijaba la mosca aún estando sola,
 de tal manera que no dejaba de zumbar, 
así es el acto del cantar boracho.









viernes, 21 de septiembre de 2012

TABULA RASA



Empezar de nuevo la cosa pública, es la extraña conclusión que une a los anarquistas con los banqueros más ricos de Europa. Los informes de los expertos comisionados por los prestamistas alemanes dicen lo mismo que las páginas de chavalillos radicales, okupas y cyber-freakies: el cáncer sistémico de nuestro país es la corrupción de la inamovible, incontrolable e impune casta política y financiera, convertida ya en un bunker único de ladrillos indistinguibles e intercambiables, blindada en su posición de privilegio, nepotismo y despilfarro. La élite económica que gobierna Europa cree que la única salida a la crisis es reforzar los poderes de la Comisión Europea, no al modo del benigno y humanista consejo científico mundial que soñara H.G. Wells, sino para establecer una plutocracia perfecta con la suficiente prosperidad para que sea estable. Los sin calzones, los sin futuro, la legión de desposeídos que deben pagar hasta por el agua que beben a empresas privadas, quizá vean más clara la extensión de la podredumbre, el fraude masivo que los ha convertido en insectos, y mutados en dragones que echan fuego por la boca, o felinos que ya no son domésticos y sacan las uñas, empiecen a gritar -TABULA RASA-


jueves, 20 de septiembre de 2012

MINI-SUTRA DEL LOTO



Atravesamos Asia hasta la Cochinchina, Amor, con niño Edén en tu vientre, y nos bañamos con elefantes y almejas gigantes, y los tres en tres países, y en tres islas, y contemplando treinta maneras de representar al Bienaventurado, no vimos nada igual al delicado y delicioso delirio de la la flor del loto abriéndose sobre las charcas pútridas de las cunetas, meciendo su gloria rosa y erguida sobre una sopa negra de latas, plásticos y excrementos. Quiero decir que debemos florecer en la charca del tardotecnocapitalismo cruel e idiotizante, que si nuestra ira frente a la perversidad del mundo destruye nuestra delicadeza, como poetas o como hombres, ya hemos sido derrotados, quiero decir que es ahora la hora del paraíso.

jueves, 13 de septiembre de 2012

EL NADADOR DEL DESIERTO



El jefe de pilotos me está filmando debajo del agua de la piscina para probar un juguetito nuevo que se ha comprado, mientras piensa que para lo gordito que estoy me muevo en lo hondo con gracia. Lo que él no sabe es que soy un brujo Itzá, naga, chac y klu, una vieja serpiente de agua castigada en el desierto, un monstruo de la criptozoología marina que no olvida su casa en el abismo, el nadador que solo sale en la foto una vez cada diez milenios.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

UN PAPELITO VOLANDO


Reconozco mi casa en mi nave, cuando al amanecer abro la puerta del avión y veo en el centro de los mandos mi bolígrafo y un papelito garabateado, papel que debo proteger porque es el fósil de una libélula gigante, la huella plana de una criatura voladora y primitiva. Como el que entra en una casa pompeyana de presente congelado, leo lo de ayer tarde en la serena tribuna del crucero, una mezcla de Hui-neng navegando el espacio en equilibrio sereno sobre una caña, pincel o flauta del Sutra de la Plataforma más alta, con el abismo de Tiamat destrozando el plan de vuelo con tentaciones de ser el más asimétrico guerrero, el presente largo de la conciencia finita que estima precisa la llegada a la salida, pero hasta cuando no se entiende el sendero de hormigas de tinta, árabe o china, lo escrito es ceniza muerta con forma viva, porque por allí pasó la lava del corazón de la Tierra, su ardiente venero, lo que sabiéndose no distinto de las cosas mismas con dulzura las mira.

martes, 11 de septiembre de 2012

TODO ES NUESTRO O LA HORA DE LA REBELIÓN



Aunque sólo algunos jóvenes anti-sistema estén hablando de justicia, de la necesidad urgente de la rebelión ante el terrible número diario de despidos y desahucios, aunque sólo algunos radicales, un puñado de creadores y tres políticos electos nos estén advirtiendo del progresivo e irreversible desmantelamiento friedmaniano de la cosa pública, de la criminal eliminación de sus servicios y la constante violación de nuestros derechos constitucionales, aunque sólo páginas anarquistas y de extrema izquierda pidan las cabezas de más de setecientos políticos imputados por corrupción y un sinnúmero de directivos bancarios que han sido premiados con despidos multimillonarios tras haber perpetrado el mayor fraude económico de nuestra historia, mi pecho y mi razón me dicen que ninguna plutocracia, aún disfrutando de mayoría parlamentaria, puede pisotear la dignidad del hombre, y no me queda más remedio que apuntarme a los que se ponen en pie en la lista de jerónimos, quijotes y kamikazes, por pocos que sean, y con toda serenidad anuncio que aunque estemos en septiembre los Idus de Marzo no han acabado.
Nos vemos donde los leones, a la hora de la rebelión.





TODO ES NUESTRO

Quiero escribir un verso a lápiz sobre el acero de las torres inclinadas de la podredumbre, sobre la esfera del globo que la pezuña de un carnívoro mantiene presa, sobre todos los tratados, acuerdos, pactos, leyes, concordatos y herencias con los que nos han enjaulado como a ovejas, sobre el registro de la propiedad del ayuntamiento de Casas Viejas o sobre un billete con puentes sobre un río humano de dolor y deudas; es un verso que nos robaron hace tanto, es un verso tan hermoso, tan sencillo, tan extraño, en una lengua tan muerta que nadie la recuerda, afilo el lápiz despacio, y mientras escribo "todo es nuestro, el agua, la tierra, el fruto, la palabra, todo", pienso que sería mejor tallarlo en piedra.




lunes, 10 de septiembre de 2012

GARABATOS EN INDOCHINA

                                                                          

La lluvia hace olas sobre la pista del aeropuerto de Saigón. Frente a los gigantes ventanales reposo mi cabeza sobre mi amor preñado y pienso que nuestro niño Edén ya ha estado en la Cochinchina antes de nacer, la vieja Cochinchina de la vieja Indochina, cuando reconozco.. ese es río, y ese es "kong", el vacío, cuando reconozco el significado de ideogramas sueltos en el lomo de un avión de Sichuan Airlines. La escritura más imprecisa del mundo es la mejor para la poesía, aunque no sirviera para los planes de Wittgenstein de un nuevo lenguaje lógico y volviera locos a los traductores del Dharma escrito en sánscrito, "kong", vacío, aire, cielo, espacio, lo ligero, lo aéreo, espacio vacío, y la lluvia repicando sobre un ideograma pintado sobre metal me canta el Sutra del Corazón, todo está vacío, vacío de vacío, todo dependiendo de todo, inseparable de todo, como la piel con escamas coloridas de la fruta del dragón adornando el batido cuántico con partículas-pepitas, como la hoz y el martillo en en el escudo de un estado ferozmente capitalista, como el restaurante del rey de la hamburguesa burguesa en la ciudad de Ho Chi Minh, como zippos, insignias y cantimploras de americanos muertos en la tienda de antigüedades que finalmente pueden celebrar su victoria, olas en la pista, olas del tiempo, olas del ser, llueve la realidad extraña y misteriosa, porque allí es cerca, aquí es lejos...entiendo que ya se te está durmiendo la pierna, amor, y hasta niño Edén está protestando, me levanto y acabo... esto es eso, el vacío es la forma, la forma es el vacío, porque allí es cerca, aquí es lejos, materia, conciencia, garabatos en la Cochinchina.  



                                    

sábado, 8 de septiembre de 2012

MUDANZAS O EL LIBRO DE NIÑO EDÉN



Vivía yo en ti, Mar, y fabriqué los primeros ojos con lentes de calcita,
ensayé miríadas de formas prodigiosas, pero después de cada cataclismo
solo conseguía sobrevivir en algún bicho insignificante por el que nadie habría apostado,
una babosa, una musaraña nerviosa, un mono miedoso que corría en bandas…
Así lo cuenta el registro fósil, el libro de tiempo y piedra escrito con las cascaras del milagro, flores aplastadas en cuadernos, la gran poesía de las mudanzas, una carrera de relevos, tu y yo, niño Edén, el que viene a coger el testigo de la mutante eternidad viva.

martes, 4 de septiembre de 2012

ECCE HOMO




He aquí al hombre, la caricatura del hombre de faz y dignidad aplastadas,
la mirada perdida, la boca muda y emparedada, como joven jubilado,
sinpapeles enfermo, o viejo independiente, he aquí al nuevo hombre,
que no reside, no trabaja, no consume, no habla, como un chiste feo
que viral se multiplica con despidos y desahucios, he aquí al hombre,
con cara de cero, con cara de sombra, con cara de nada,
la restauración monstruosa que place a los mercaderes ya está acabada,
y por fin he aquí al hombre, uno se lava las manos y otro lo apuntilla en la tabla.

lunes, 3 de septiembre de 2012

10 MANERAS DE DEJAR DE SER POBRE AL INSTANTE


1.SUICIDIO; de inmediata eficacia pero nada original, ya es la primera causa de muerte violenta en Ex-paña. 2.REGRESAR AL HOGAR PATERNO; te quitan la ayuda, vale, pero allí todavía eres el rey, y aunque sean pobres y ancianos afectados por el fin de la Ley de Dependencia, la generación anterior suele almacenar muchos alimentos y de seguro necesitarán un cuidador.
3. QUEMAR TU BRILLANTE CURRICULUM Y HACERTE TEMPORERO AGRÍCOLA; la dureza de esta vía suele aumentar los afectos a la 1 y la 2.
4.VENDER TU CUERPO, ENTERO O POR PARTES; ni la prostitución, ni la venta de órganos han entrado en recesión.
5.EMIGRAR; parece la más sencilla, pero muchos de los que siguieron esta vía aseguran que alejarse de su amor,lugar, familia y amigos, tiene demasiados puntos en común con la vía número uno.
6.EBRIEDAD; tiene muchos puntos en común con las vías 1 y 5, pero todos los que siguen esta variadísima vía, desde el vino en tetra-brick hasta la heroína, aseguran que, aunque los tilden de cobardes o golfos, tiene su gracia, que las cosas duelen menos, que tus problemas desaparecen cuando no sabes ni quién eres. 7.AUTO-EMPLEO; ser emprendedor, crear tu propio negocio, pero por muy inteligente que seas requiere de un mínimo inicial que por supuesto no tienes. Te queda competir con los más duros en la recogida de chatarra, pero esto te podría acercar a la vía 1.
8.OCUPAR UNA CASA ABANDONADA EN EL CAMPO Y CULTIVAR LA TIERRA; parece una vía hermosa, y algunos urbanitas lo han conseguido después de titánicos esfuerzos y enormes sacrificios, pero cuando parece que todo funciona bien, y eres libre junto al rumor del agua y los insectos, suele aparecer el propietario legal con la guardia civil.
9.CONOCER A ALGUIEN; no sé para que pongo esto, si conocieras a alguien no irías ya por la vía número 9.
10.ROMPER LA BARAJA; como decía Fray Luís de León, para hacer el mal cualquiera es poderoso, así que no daremos más detalles sobre esta vía. Sólo terminar apuntando que los artistas y buscadores del espíritu practican una poderosa alquimia que rara vez los saca de pobres, pero que parece destilarles néctares interiores de libertad y gozo.

 (Sí, el que está durmiendo en el banco es un poeta famoso)

domingo, 2 de septiembre de 2012

LAS ABUELAS Y EL POZO ZAMZAM


-Zam, zam, calla calla- respondió la madre al niño que se quejaba de sed, hasta que manó el pozo del Misericordioso bajo los pies del hijo de Abraham en los desiertos de la Meca. Pasados unos milenios  me quejaba a mi amor en la alberca -Sabes que trabajo en el desierto ¿no podríamos buscar otro manantial en un lugar más fresco? -Zam, zam, calla, calla, y no desesperes- dijo ella-  que atravesaremos  el mar y el tiempo como los nombres y los mitos de los hombres con botín, redes, contrabando, armas o apetito, y beberemos de los dulces caños de la Meca en los Caños de Meca, muy lejos del Cubo Vacío, más allá de la montaña de Tariq, en los confines del Poniente, junto al Taraf al Ghar, el Cabo de la Cueva…- Conozco ese lugar, el cabo de las dos batallas… ¿Pero dónde está la cueva? -Zam, zam, calla, calla, mira siempre lo que fluye invisible bajo nuestro ansioso buscar, lo que cubre la arena, lo que esconde la Mar, mira las cianobacterias, esponjas, algas y holoturias, mira, aún siguen con nosotros casi todas las bondadosas abuelas de la vida en la Tierra, zam, zam, que ya mana el caño de la gracia abundante, ya mana el canto que salva al principio y al final de todas las historias, como las minúsculas algas verdiazules que crearon el aire respirable, y ahora quieren regresar para limpiar el hollín que nos asfixia y darnos sin límites la energía de nuestro amado bienestar , zam, zam, recuerda cuando vivías en mi mar y fabricaste tus primeros ojos con unas lentes de calcita, así volveremos, como una explosión cámbrica de vida feliz y multiforme  al cabo auspicioso para las parturientas del templo de Juno, para cantarle  a las abuelas,  cianobacterias, esponjas, algas y holoturias, tantas abuelas de la vida que nos enseñan a sobrevivir y a amar, y aún viven para dar, para darnos más, zam, zam.