LA TIERRA DE LA PIEDRA NEGRA


¿Querrían convertirse en desiertos en el desierto,
en luz naranja de risa y llanto,
volverse viento y dicha en la arena, néctar, escalofrío, libertad...

viernes, 14 de diciembre de 2012

EL ESPEJO BÚDICO



No es un teléfono grande ni una tableta pequeña, está entre la conciencia y el olvido, entre ser emprendedor y emprenderla a hostias, entre la mandrágora y el olivo, en el centro del hojaldre semiótico, en la franja intermareal del océano de los mitos, una abundancia de incertidumbres como calderilla que sobredimensiona y rompe la cartera, la caja andante del gato cuántico ni del todo muerto, ni del todo vivo, litro y medio de sesos como procesador hechicero ante sistemas complejos, el ferry biótico de gondwana antes de ducharse, tu cara adormilada frente al espejo búdico, el tonto que lo lee, tú mismo...

GANSOS SALVAJES





Amor, no está nevando, pero hay unos copitos en el aire que refrescan mi cara al posarse, allá lejos, en lo alto, dos gansos salvajes han cruzado, como una vieja canción nativa, un centro comercial gigantesco sin siquiera mirarlo, ellos no tienen que comprar nada, ni tampoco tienen que entrenar en el simulador una vez al año, porque ellos son el piloto, su espiritu, el volar y la nave. Los magrebíes se ríen de lo que nosotros llamamos crisis, yo me río de lo que la opulenta Norteamérica llama crisis, y los gansos salvajes se ríen de todos nosotros, allá lejos, en lo alto, camino de la orilla del lago Ontario.

TORONTO Y LO QUE NADIE VENDE





En el centro comercial de Yorkdale hay un restaurante con una selva de plástico, elefantes de mentira y camareros disfrazados de exploradores, en la caja del simulador unos pilotos del desierto haciendo aproximaciones y emergencias de mentira en el aeropuerto de la Coruña, y en el túnel que lleva a la estación de metro unos viejos cantando de verdad con guitarras que suenan a lata, ellos eran lo único hermoso que he visto, tenían lo que nadie vende, lo que todo el mundo busca en sus pantallas, -well adjusted oregonian author of the mall massacre-, nock, nock, la ternura que aporrea las puertas del cielo, poetas borrachos y perdedores ignorados en el pasillo acelerado de la opulencia, con sangre en los nudillos porque no hay nadie detrás de la puerta, nock, nock, nocking on heavens´door...

sábado, 1 de diciembre de 2012

PROGRAMA FLOR DE MAYO - La canción de la tercera Tierra -





      Habla la carabela de guerra portuguesa, su belleza es la de seres unidos e invencibles, colonias que navegan, habla la naturaleza con criaturas transparentes flotando dentro de mi litro y medio de sesos, imagina, busca hermanos, trenza sueñ
os, construye lazos, crea, funda colonias, belleza y supervivencia, belleza y resistencia, siembra un nuevo idioma que se parezca a la vida, una nueva vida que se parezca a la poesía, implanta el programa que desprograma, el programa flor de mayo con pétalos de noes a todo lo que no es humano, agua, tierra, fruto y manos, como la nave de los puritanos, la erupción del Toba creó un largo invierno volcánico que casi extermina nuestra especie, por ese cuello de botella evolutivo pasaron muy pocos, menos de dos mil gitanos en bandas nómadas, sapiens muy duros, muy unidos, muy creativos, tu sangre es la de ellos, empieza de nuevo, inventado nombre, traje de delicadeza, armas nobles, banda buena, alta empresa, me lo han dicho en el desierto todos los seres diminutos que navegan unidos en la carabela portuguesa, para que el viaje sea tan hermoso como el destino hace falta un salto, un fuego en el centro, un círculo, un canto, no en la vieja, no en la nueva, sino en la tercera Tierra.






viernes, 30 de noviembre de 2012

A MIL LI DE AQUÍ





    Compraré semillas, aperos y gallinas, quizá una cabrita, y saldré hacia las montañas, a mil li de aquí, donde los hombres ya no habitan, porque no puedo luchar, ni siquiera sé protestar o mendigar. ¿Cómo voy a luchar en la guerra más asimétrica de la historia contra la Otan, una administración cuádruple con múltiples ejércitos y cuerpos de seguridad bien entrenados, espías asesinos, multinacionales voraces, bancos despiadados, seguratas del super, un gobierno con mayoría absoluta, medios comprados, políticos corruptos, jueces cobardicas, partidos podridos, el propietario del piso o de la tierra, si tengo votos de no violencia? ¿Les hago un poemilla muy duro, una caricatura grotesca, o les tiro cacas de plástico, bombitas de peste y globitos de agua fría en invierno? Compraré semillas, aperos y gallinas, quizá una cabrita...

EL CULTO DEL CARGO







    Hay un poco más arriba de la bajamar una línea de basurillas de hombre, algas secas y almejas, que nosotros exploramos fascinados, y encontramos allí lo que fue amado, usado y tirado, las cáscaras de lo que vivió en lo profundo, lo que se mecía por un océano lejano viviendo del sol sin cuidados. Mi amor, esta playa es enorme pero no tiene orilla, ni tu puerto sereno en la noche, pero si ha de nacer un cuarto monoteísmo del desierto que sea como el culto del cargo, esa fe de isleños pacíficos y pobres en la abundancia alegre, la espera de un contenedor que vare en la rompiente relleno de tus gracias, bestias y regalos. Cerca, ya está cerca...

jueves, 29 de noviembre de 2012

GELATINA INMORTAL





     Por Utnapishtim, el lejano, que esta cosa tiene el secreto de la inmortalidad, cuando el hambre, la amenaza de daño físico, o cualquier otra crisis surge, la "turritopsis nutricola" en lugar de morirse rejuvenece hasta que llega al estado de su nacimiento cambiando la naturaleza y funciones de sus células, en el caso de las medusas, colonias de pólipos, igual que si una gallina se convirtiera en huevo,después esta colonia puede engendrar cientos de medusitas genéticamente idénticas, copias perfectas del adulto original...y Gilgamesh la encontró, pero se la robó una serpiente mientras dormía una siesta. No sé porqué hablo de medusas inmortales, crisis y héroes dormidos, quizás hablo de nosotros.

WASSUP?





Poesía, constitución, 
aros de humo, 
papel mojado, 
cartas a los reyes magos, 
millones de ceros a la izquierda, 
como un post no comentado y enterrado, 
perfil enfermo, despedido, parado, desahuciado, y suicidado,
quince mierdas, cara de pantalla, 
wassap? wassup?
?


SE BUSCA LA MAR





    Cuelga cristales de un limonero, lleva el censo de ranas en nuestra charca, planta encinas que miden solo un palmo, competimos en avistamientos de criaturas salvajes por todos los continentes, adopta los gatos del vecino sin permiso, siembra cosas de verano en el invernadero y en el invierno del mundo, me avisa si reflorece la mandrágora, hace teatro social pero si no la contuviera con rollos budistas sería Rosario la dinamitera, se busca, se busca, la mar se busca, mi pecho en el desierto la busca.

EL CANTO DE LA ABUBILLA





     La pantalla del ordenador llena de puestas transparentas de moscas, alguno se entera del suicidio de ayer y empieza a preguntarse como se lucha contra un banco, buenos días dice la gente para animarse o para que le anime un desconocido, y yo, yo  investigando en el desierto los mitos relacionados con la abubilla, intentando saber porqué ella no tuvo que volar sobre el Sahara este invierno, y se quedó en la punta sur de Europa, quizá para alegrarle la tarde a mi mujer, upu, upu, upu, el líder de la conferencia sufí de las aves le contaba chismes al rey Salomón, el divino pájaro Simurgh es uno mismo, el banco y el suicida, lo bueno y lo malo, lo buscamos lejos pero está más cerca que las puestas transparentes de las moscas sobre la pantalla.

miércoles, 28 de noviembre de 2012

EL GUSANO QUE PERFORA LA MANZANA





      Hoy la he visto, en una torre erguida en la nada del desierto, la boca abierta del monstruo rodeada de dunas gigantes, el demiurgo de nuestro vivir diario enseñando sus tres ruedas dentadas con diamantes, después entró en el corazón de la t
ierra para dar de mamar a todos sus cachorros, mira a tu alrededor, ropas, pinturas, coches, aviones, trenes, barcos, plásticos, fertilizantes, asfalto, tu electricidad, tu gasolina, todo viene de esta boca cerca de las arenas de Libia...Esta no es la era de la información ni de la tecnología, ni del tardotecnocapitalismo post-cateto de millones de analfabetos digitales idiotizados frente a pantallitas, esta es la era que quema caldo de bosques prehistóricos y siembra desiertos para sus hijos, la era del gusano que perfora la manzana.

SUPERNOVA






    Me acabo de enterar de que no todos los elementos químicos existentes fueron originados en las estrellas, la mayoría de ellos tuvo que esperar a que estas explotaran para poder nacer gracias a la energía liberada, y esto me ha hecho pensar 
en el arte, en la ira de la gente burlada, en los desahuciados que siguen ejerciendo la violencia solo contra ellos mismos...en un mirar y hacer super-nuevos con la belleza artificiera y fértil de las supernovas.

FLOR DEL PENSAMIENTO



    El pensamiento es una planta híbrida ornamental de vistosas flores, la muerte, uno de los trucos de la vida para su perpetuación, la escritura, un invento de contables, Lugalanda, el primer gobernante corrupto, cruel y codicioso, sustituid
o por otro mucho mejor hace cinco milenios, la propiedad, un robo tan antiguo que nadie lo recuerda, pero no desesperen, con solo un euro de semillas de pensamientos se puede pintar de colores un campo entero de futbol.

EL FRUTO DEL TEJO





     Rojo y dulce arilo del tejo, su semilla, su hoja, su tronco todos venenosos, pero un niño comió el fruto del tejo milenario de Santibañez de la Fuente, transparentes, dos calamares, transparentes amándose, hablándose con miles de cromatofor
os en la Bahía de los Piratas, los atravesé juntos de un solo arponazo, y también, también, como al caimán tranquilo muerto a machete una noche en una laguna del Barlovento de los negros santeros, porque sus ojos eran brillo rojo y redondo, como los frutos del tejo, agarra tu cuchillo-ira y penetra la sombra, devora a tu enemigo en la fiesta del sacrificio, solo hay un animal, solo hay un hambre, sangre dentro y sangre fuera, solo nos separa una falsa frontera más blanda que la pulpa del anacardo, y en amor curioso de lo de dentro, abro la puerta, me asomo y devoro, sangre fuera y sangre dentro, ahora somos uno, desnudo, vestido del color del fruto del tejo.

lunes, 26 de noviembre de 2012

ZIMMER







                                                   A la Dama del Laberinto, una jarra de miel.

                                                                                             Tablilla cretense


          No le pidan nada a los poetas, aparte de su algarabía de mutaciones y misterios, no sueñen con que se conviertan en las primeras antorchas de gasolina primaveral en sus plazas para acabar con un sistema sin el que no sabrían como vivir; no conozco a nadie medianamente cultivado capaz de convivir en un grupo organizado, igualitario, auto-gobernado y auto-suficiente, aún menos a alguien que incluya insectos en su dieta, como hacen en épocas de escasez los pocos cazadores-recolectores que aún habitan la tierra. Un niño del primer mundo puede reconocer miles de logos y marcas comerciales de bienes de consumo, pero apenas podría reconocer una pocas plantas comestibles cultivadas, y de las silvestres ni una. Desde que terminó la guerra fría todas las guerras y revoluciones son profundamente asimétricas, el enemigo pequeño y débil siempre es considerado terrorista, el terror se siembra con bombas, las bombas se fabrican con fertilizantes y otros químicos fáciles de conseguir -la composición e instrucciones circulan hace años por la red-, pero la poesía es un combate aún mucho más difícil, más delirante e imposible, la poesía no es un arma, ni está cargada de nada, a no ser de inocencia y fértiles nadas, en contra del sueño poético de muchos poetas nunca ha cambiado las cosas mucho más allá del interior del pecho del poeta mismo, la poesía es un hábil e inconcebible medio de acción mágica o irracional, un metalenguaje de frontera imposible de interpretar o traducir fuera de ella misma, el ejercicio de un pensar de un sentir conciente simbólico y superior impregnado de tal delicadeza moral, de tal dulcísima humanidad, que de ser obedecido colectivamente como prédica produciría al día siguiente en las calles algo parecido a esas estampas del paraíso prometido que tan abundantemente imprimen a todo color los testigos de Jehová. Por todo eso, les ruego que no le pidan nada a los poetas, ya tienen suficiente trabajo inventando idiomas nuevos por si nuestros nietos los escuchan, y aún más, si está en sus manos, déjenle a uno una habitación con vistas y comidas incluidas, como hizo el ebanista Zimmer con Hölderlin -sí, su lector-benefactor se llamaba habitación-, y podrán observar ese hamster en su laberinto, contemplar como ese parásito envejece y enloquece sin dañar a nadie, como entretiene a sus visitas hablando incongruencias sobre las estaciones, Grecia, o los dioses, da largos paseos por el campo o deja marrones a su nombre por los bares, hasta que un día comprenda que su inversión ha merecido la pena al descubrir unos versos incoherentes tallados a cuchillo sobre su mueble favorito:

"A Zimmer

Variadas son las líneas de la vida,
como los caminos o las siluetas de las montañas,
lo que aquí somos, un dios puede completarlo allí
con armonía, recompensa eterna y paz."
                                                 

domingo, 25 de noviembre de 2012

CASA DE AMEBA / AMOEBA´S HOME




    Amor, dos puntos, le hablo a miles y a ti, mi higuerita valiente, no puedo hablarte, pero nuestra memoria es ahora como esas casas que se hacen las amebas con cristales y granitos de arena, hermosa como nuestra casita alquilada, coraza de trilobita que estrena los primeros ojos en mitad de una explosión de vida multiforme en una parcela del océano cámbrico, nuestro palacio ajardinado con huerto, invernadero, árboles, plantas y bestias, nuestra casa en el país de los más de doscientos desahucios diarios y los dos millones de casas vacías, mira qué arte, son tan chicas que su cuerpo es de una sola célula, ni siquiera tienen cerebro, pero tienen casa, como nosotros ahora, como tu risa en mi cerebro, casita de cristal, casita de arena...

                                                           ---------------------------

   My love, colon, I talk to thousands and to you, my valiant litlle fig.tree, I can´t, but our memories are now like those little houses that amoebas build for themselves with crystals and tiny grains of sand, beautiful as our small rented home, trilobita´s armour wearing the first eyes ever under an exploding with multiform life cambric ocean on a land plot, our palace and gardens with greenhouse, growing vegetables, trees, plants and beasts, our home in the country of more than two hundred home forclosures per day and two million of empty houses, look how artistic, so small they are their body only has a single cell, they don´t even have a brain, but they have a home, like us now, like your laughter in my brains, a crystal house, a house of sand... 




viernes, 23 de noviembre de 2012

PALABRA DE ANDROIDE / ANDROID´S WORD






En tableta sumeria o electrónica,
de boca de simio o de androide,
busca la voz limpia sin tiempo,
la palabra que no es mercancía,
el sabor que mata a los cuerdos.

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On sumerian or electronic tablet,
from ape or android mouth,
search for the out of time voice,
the word that´s not merchandise,
the sane people killer flavor.



DIETA PALEOLÍTICA / PALEOLITHIC DIET





         Correrán los jabalíes por las avenidas alfombradas
de bellotas, moras y castañas,
anidarán los cernícalos en los huecos de los cajeros automáticos,
y de suave guano cubrirán los murciélagos los sillones de los parlamentos,
en calles aceradas de densa enea y danzante caña
vigilará el fango de los arroyos un ruidoso ejército de ranas,
y alrededor de las hogueras de billetes y folletos en las plazas
flamenqueará el hombre contento
porque de su presa ya gotea la grasa.

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      Wild boars will run through avenues carpetted
with acorns, blackberries and chestnuts,
kestrels will nest on the cavity of the ATMs,
and soft guano from bats will cover the seats of  parliament houses,
the creek mud flowing through dancing canes and dense reed framed streets
will be watched by a noisy frogs army,
and sorrounding the banknotes and brochures fed bonfires at the squares
happy men will sing and dance flamenco
because the melted fat from their prey is already dripping.


 /

martes, 20 de noviembre de 2012

GALAXY BAR











       Nuestra galaxia tiene una barra de estrellas apelotonadas en el centro, y en su centro un agujero negro, la realidad sub-atómica se parece a un puchero hirviendo a borbotones con violencia o a un gazpacho con tropezones en el torbellino de una batidora con más de una docena de dimensiones espacio-temporales, la rana común es un endemismo ibérico que un naturalista gallego bautizó como "vigilante del fango de Pérez"," yo llevo cresta de Guillermo" es el nombre de un cactus con el que comulgan una vez a la semana los indios de la Iglesia Nativa Americana, la "moringa oleifera" es el único árbol que, como los cochinos, es enteramente comestible, el gen que desarrolla los ojos se llama Pax 6 y lo compartimos con las moscas, y el que tenga ojos puede ver que los niños de Gaza no son una amenaza, una hectárea de bosque del árbol "jatropha curcus" produciría cuatro veces más bio-combustible que la soja, y diez más que el maiz, desde los años sesenta del siglo pasado hay tecnología y ciencia suficientes para que los hombres vivieran en el paraíso si una élite codiciosa no nos gobernara desde el Neolítico, en menos de una hora de aislamiento sensorial la mente humana alucina a lo grande pero los niños pobres de todas las megápolis utilizan para tal fin el pegamento. Con todo esto quería decir que, aunque en mi trabajo en el Sahara no se pueda beber y eche tantísimo de menos a mi mujer, en el centro de la espiral de nuestra galaxia hay una barra, y en su centro un agujero negro que suelo frecuentar...




LA BALSA





     Una balsa, un refugio, se construye con los restos y desechos de lo que se hunde. Nuestra especie existe porque formaba bandas igualitarias, familias grandes que no toleraban el dolor ni el desprecio de ninguno de sus miembros. Esa fue su balsa y su refugio durante la mayor parte de su historia, sus más de cien milenios de apoyo mutuo y auto-gobierno sin estados ni ciudades. Quizá tengamos que desprogramarnos del lenguaje del dinero y la propiedad que nos separa y formar bandas, buscar el suelo que nadie quiere o levantar los adoquines para dejar la tierra al aire, ensamblar muebles rotos y juguetes viejos, y empezar algo nuevo con plantas y con gallinas que se parezca a lo más viejo. Por Tolstoi y por Durruti que para sobrevivir y vivir super, sin sangre y con belleza, no veo otra salida. 



The_Complete_Book_of_Self_Sufficiency.pdf


lunes, 19 de noviembre de 2012

LOS CRISANTEMOS DE TAO YUANMING







        Tanto se despeinan los crisantemos con el temporal que parece que nunca recobrarán el sentido, y al día siguiente amanecen como nuevos en nuestro jardín, con todos los pétalos ordenados y apuntando a su centro. Sí, flor de oro y otoño, de la pena, la muerte, la nobleza, hasta corona y sello del emperador... pero solo los saqué del hiper-mercado porque me recordaban al borracho de Tao Yuanming, el que escribió: "Sé que ésto debe tener un significado más profundo, intento explicarlo..." 








sábado, 17 de noviembre de 2012

HORIZONTE ARTIFICIAL



    Amanece una moneda de cobre sobre el horizonte ancho y curvo del Sahara. Imagina tener trabajo y belleza en el trabajo, hacerlo bien, en paz y sin dañar a nadie. Desde aquí arriba el ánimo se ve claro y y la moneda llega a lo hondo del pozo, o quizás sea al revés, con los sujetos cambiados. Se podría pensar que vivimos encerrados en un horizonte artificial, la esfera partida en dos, lo celeste arriba y lo dorado abajo, pero siempre hay algo distinto, matices, pequeños cambios en la paleta porque al presente le gusta ser único y mutante, porque el sabor del milagro, por mucho que lo pintes o cuentes, no se deja atrapar.

domingo, 11 de noviembre de 2012

EL LIBRO DE NIÑO EDÉN









     No de lo bueno y lo malo, amor, sino de los augurios, signos y presagios, del idioma de la sagrada realidad quería hablarte. La noche antes de nacer niño Edén hicimos una hoguera de rastrojos detrás de la casa, y  recordamos al instante las piras de Manikarnika Ghat en Varanasi, y los llantos y gritos de familiares en la noche, babuuu, babuuu, pero estábamos borrachos de felicidad.  La última comida del bienaventurado fue el jabalí con trufas que le preparó su anfitrión el herrero Chamunda; el Bienaventurado tenía disentería pero aceptó los alimentos más impuros e infernales y la invitación de un miembro de casta baja, y más o menos eso cenó niño Edén, un curry de cerdo con setas, y daba igual que mis bromas sobre un tulku que venía fueran ciertas o no, porque estábamos borrachos de felicidad. Aquella noche los gritos de un búho real enorme, buuubo, buuubo,  nos hizo salir fuera, atravesó el jardín como una sombra y se posó en un poste del lado izquierdo, se quedó mirándonos un buen rato, y dejó que nos acercáramos y lo alumbráramos, y allí estuvimos maravillados a sus pies disfrutando de su belleza, y no hay que ser augur oficial de Roma para saber lo que eso significa, pero estábamos borrachos de felicidad. Que los escarabajos y las polillas vengan volando por el campo hacia la luz de nuestra casa es común y no tiene nada de especial, pero también vino a visitarnos sobre la passiflora enredada la oruga verde más grande y hermosa que hubiéramos visto nunca; hace poco he descubierto que la polilla y la oruga eran lo mismo, solo separados por la magia de la vida y el tiempo, la llaman la esfinge de la calavera, o la esfinge de la muerte, acherontia atropos -en griego la parca que corta la vida en el río terrible del Hades-. Tú pensaste que era la auténtica oruga del cuento de Alicia y hasta le hiciste alguna foto, la polilla también la contemplamos de cerca con gusto, y todos los insectos despistados en la noche parecían bailar con nuestro gozo porque estábamos borrachos de felicidad. Delicadamente cayeron al suelo las primeras gotas del líquido que bañaba a niño Edén, estabas empezando a romper aguas. Preparaste tus cosas con calma y te duchaste serena, y además de que estábamos borrachos de felicidad, yo andaba un poco borracho de verdad, y como el sheriff borracho del pueblo en las películas del Oeste al que preparan para un gran duelo contra un peligroso pistolero, me tomé un gran tazón de café y salimos frescos en el coche, tú radiante y en paz, yo nervioso y diciendo tonterías sin parar. La salida para el hospital de Puerto Real es la 660, pero con la excitación entré por la inmediatamente anterior, la 666, que también llega, por un camino un poco más largo y oscuro, después pasamos junto a la la aldea de Malas Noches, y después de pasar un signo de carretera cortada, con sus palabras escritas por si había dudas, llegamos hasta donde la tierra y la grava cubría la carretera, y aquel chaparrón de signos y augurios no dejaba de caernos encima, pero no podíamos dejar de reír ante mi torpeza porque estábamos borrachos de felicidad. Nos detuvimos un momento, oriné bajo las estrellas, y enseguida llegamos al hospital. Pariste con energía y fiereza sabiendo que el corazón de niño Edén ya había dejado de tocar el tambor que nos emborrachaba de felicidad,  te pusiste en el pecho dos flores de azafrán, símbolo solar de amor apasionado, de la resurrección natural, del dulce sueño de amor y el amargo despertar, también un abortivo natural, dos flores que encontré en unos jardines yermos junto a la puerta trasera del hospital, y tuviste a niño Edén en brazos, y entre llantos que nublaban nuestra vista examinamos su cuerpo perfecto y largo, sus fuertes hombros, su cara, sus labios, tus mismas cejas arqueadas y tu naricita respingona, su expresión de paz infinita que duerme y sueña sin haber salido nunca del placer, lo besamos, y su piel era una fruta fresca y dulce recién cogida del árbol. Nos despedimos de su cáscara bella, de su cáscara vacía. La fuerza ejercida por la ventosa había deformado su cráneo y parecía haberle esculpido la ushnisha, la coronilla de los budas, y dan igual ahora mis fantasías sobre budas y tulkus, esos grandes maestros que controlan su renacimiento, pero lo cierto es que sentimos mezclado con el dolor y el temblor el inmenso poder de sus bendiciones, yin gy lob, la energía que transforma la mente, la llaman los tibetanos. Si era un tulku, solo vino para enseñar la intensa meditación en píldora gigante y amarga sobre la muerte, la impermanencia, predicando sobre el vacío como Nagarjuna cuando manifestó su cuerpo de sabiduría y gloria con la forma de una luna redonda, un hueco brillante  sobre su asiento, si era un tulku quizás quiso sellar nuestro amor con tragedia y pasión para que cuando regrese reciba un cariño más grande, más desapegado, más purificado, no sé, el único poder o logro mágico que deseé con todas mis fuerzas fue el de reavivar un corazón pequeño en el vientre de mi corazón cuando los médicos leyeron los signos de las máquinas. Tampoco sé porqué la realidad envió esa legión de mensajeros acelerando tantos signos delante de nuestro ojos, y nos habló con tantos augurios, tan arquetípicos, tan populares  y tan claros que hasta un niño los hubiera podido leer, pero como ya te he dicho, estábamos borrachos de felicidad y no hay ninguna Tierra Pura donde las hojas de los árboles no caigan, para después florecer y dar frutos.


"Lo hueco, lo transparente, yo soy lo vacío, la matriz, la mudanza, y la destrucción de todo, la inteligencia de la materia, su océano de mitos, su chaparrón de símbolos y signos, el patrón oculto y manifiesto, sin ir y sin venir, yo soy la esperanza y la frustración, lo yermo y lo fértil, el nacido muerto, el absurdo y el sentido, las estrellas y la negritud, el ojo que las ve, el pie que distraído aplasta los caracoles, los caracoles, la yerba de sus estómagos sobre la grava, el oído que escucha su crujir, tomo miríadas de formas, yo soy la dicha consciente y sin soporte que viaja por los cuerpos, yo siempre regreso, borracho de amor y simientes, yo soy niño Edén."





viernes, 9 de noviembre de 2012

EL PEÑÓN DE LOS ALCATRACES





De inhumana y remota belleza
el peñón isleño poblado de alcatraces
bajo el acantilado,
tranquilas las aves sobre la roca,
firme la roca que baña tu nombre bravío,
y sobre el filo te asomas agarrada a mi mano,
cosquillas, abismo, viento,
cualquiera puede verlo,
pero lo puse donde acercarse más es morir,
allá abajo,
nuestro amor intocable.

jueves, 8 de noviembre de 2012

EL HAIKU DE LA PÉRDIDA MASIVA

Al mirar las estrellas
un crujir de caracoles
bajo mis pies

domingo, 23 de septiembre de 2012

LLAMAS DE COLORES



El mundo está ardiendo pero invisibles son los colores de sus llamas; un colorido envase ladrillo-cuatro de un litro de vino malo contiene tecnología espacial, pero solo los mendigos del primer mundo saben lo bien que combina con la metadona, la coscoja produce bellotas amargas que ya ni los animales aprovechan, pero con el tinte grana o carmesí de las cochinillas hembras que la habitan pagábamos tributo a Roma, y se teñían las túnicas de los senadores, lo de los niños índigo es una fantasía de padres Nueva Era que no saben educar a sus hijos, pero en Cádiz se extraía tinte índigo y púrpura de Tiro de las cañaíllas hace tres mil años con un sistema que ya nadie recuerda, y yo sostengo que mi señora preñada es Indigofera Indica y parirá un niño que traerá un edén azul para nuestra especie, el águila localiza a los ratones por el rastro ultra-violeta de su orín, ultra-violeta invisible al ojo humano es la señalización de las pistas de aterrizaje para abejas en las flores, los animales del bosque detectan los incendios a kilómetros con visión infrarroja, un camello de poca monta está estafando ahora a un parlamentario europeo con pastillas de colores, un robot que vale más que el producto interior bruto de una treintena de países terráqueos curiosea los yermos rojos de Marte, un sobre de sales minerales salva la vida de un niño delgadito de color oscuro por unos céntimos. Mira despacio, el mundo está ardiendo, y sus llamas son de vistosos colores.



sábado, 22 de septiembre de 2012

EL GITANO DE ORO



Amor, ahora que se acerca el fin macro-económico de la cuenta maya, de la vieja o el trilero, y el único estado que existe es el de necesidad, ahora que millones se despeñan indefensos hasta el fondo de los reptiles, amor, tenemos amor, tenemos un hijo, tenemos una casa por un año, tenemos salario, tenemos hasta esperanza. Amor, quiero que sepas que has arruinado todos mis planes de ser un mendigo errante, loco y borracho como Santoka, o un viejo y solitario Gitano de Oro que viste el anillo que le regaló el Sha de Persia, oliendo a orín seco y a rapsodias lorquianas fusiladas por la diabetes en la taberna, con un disco que nadie recuerda; todo, lo has estropeado todo, mi amor, pero "no te apartes de mi vera que se enfría el chocolate, ay que te espera una cazuela de pichón y piñonate..."


                             

LOS POEMAS COLGANTES


Los Siete Mu‘allaqāt (المعلقات), poetas pre-islámicos denominados los colgados, los suspendidos.

Dice la leyenda que antes de la Fe verdadera, el Cubo estaba repleto de multitud de ídolos y objetos extraños, y en sus paredes externas dejaban los poetas beduinos las odas suspendidas, los poemas colgantes.

Imru-ul-Quais hablaba así en uno de ellos: 
Entonces ella me dijo, "Juro por Dios que no tienes excusa para tu vida salvaje; no puedo esperar a que tus hábitos pecaminosos desaparezcan de tu naturaleza". 

Y Antarah: 
Se regocijaba la mosca aún estando sola,
 de tal manera que no dejaba de zumbar, 
así es el acto del cantar boracho.









viernes, 21 de septiembre de 2012

TABULA RASA



Empezar de nuevo la cosa pública, es la extraña conclusión que une a los anarquistas con los banqueros más ricos de Europa. Los informes de los expertos comisionados por los prestamistas alemanes dicen lo mismo que las páginas de chavalillos radicales, okupas y cyber-freakies: el cáncer sistémico de nuestro país es la corrupción de la inamovible, incontrolable e impune casta política y financiera, convertida ya en un bunker único de ladrillos indistinguibles e intercambiables, blindada en su posición de privilegio, nepotismo y despilfarro. La élite económica que gobierna Europa cree que la única salida a la crisis es reforzar los poderes de la Comisión Europea, no al modo del benigno y humanista consejo científico mundial que soñara H.G. Wells, sino para establecer una plutocracia perfecta con la suficiente prosperidad para que sea estable. Los sin calzones, los sin futuro, la legión de desposeídos que deben pagar hasta por el agua que beben a empresas privadas, quizá vean más clara la extensión de la podredumbre, el fraude masivo que los ha convertido en insectos, y mutados en dragones que echan fuego por la boca, o felinos que ya no son domésticos y sacan las uñas, empiecen a gritar -TABULA RASA-


jueves, 20 de septiembre de 2012

MINI-SUTRA DEL LOTO



Atravesamos Asia hasta la Cochinchina, Amor, con niño Edén en tu vientre, y nos bañamos con elefantes y almejas gigantes, y los tres en tres países, y en tres islas, y contemplando treinta maneras de representar al Bienaventurado, no vimos nada igual al delicado y delicioso delirio de la la flor del loto abriéndose sobre las charcas pútridas de las cunetas, meciendo su gloria rosa y erguida sobre una sopa negra de latas, plásticos y excrementos. Quiero decir que debemos florecer en la charca del tardotecnocapitalismo cruel e idiotizante, que si nuestra ira frente a la perversidad del mundo destruye nuestra delicadeza, como poetas o como hombres, ya hemos sido derrotados, quiero decir que es ahora la hora del paraíso.

jueves, 13 de septiembre de 2012

EL NADADOR DEL DESIERTO



El jefe de pilotos me está filmando debajo del agua de la piscina para probar un juguetito nuevo que se ha comprado, mientras piensa que para lo gordito que estoy me muevo en lo hondo con gracia. Lo que él no sabe es que soy un brujo Itzá, naga, chac y klu, una vieja serpiente de agua castigada en el desierto, un monstruo de la criptozoología marina que no olvida su casa en el abismo, el nadador que solo sale en la foto una vez cada diez milenios.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

UN PAPELITO VOLANDO


Reconozco mi casa en mi nave, cuando al amanecer abro la puerta del avión y veo en el centro de los mandos mi bolígrafo y un papelito garabateado, papel que debo proteger porque es el fósil de una libélula gigante, la huella plana de una criatura voladora y primitiva. Como el que entra en una casa pompeyana de presente congelado, leo lo de ayer tarde en la serena tribuna del crucero, una mezcla de Hui-neng navegando el espacio en equilibrio sereno sobre una caña, pincel o flauta del Sutra de la Plataforma más alta, con el abismo de Tiamat destrozando el plan de vuelo con tentaciones de ser el más asimétrico guerrero, el presente largo de la conciencia finita que estima precisa la llegada a la salida, pero hasta cuando no se entiende el sendero de hormigas de tinta, árabe o china, lo escrito es ceniza muerta con forma viva, porque por allí pasó la lava del corazón de la Tierra, su ardiente venero, lo que sabiéndose no distinto de las cosas mismas con dulzura las mira.

martes, 11 de septiembre de 2012

TODO ES NUESTRO O LA HORA DE LA REBELIÓN



Aunque sólo algunos jóvenes anti-sistema estén hablando de justicia, de la necesidad urgente de la rebelión ante el terrible número diario de despidos y desahucios, aunque sólo algunos radicales, un puñado de creadores y tres políticos electos nos estén advirtiendo del progresivo e irreversible desmantelamiento friedmaniano de la cosa pública, de la criminal eliminación de sus servicios y la constante violación de nuestros derechos constitucionales, aunque sólo páginas anarquistas y de extrema izquierda pidan las cabezas de más de setecientos políticos imputados por corrupción y un sinnúmero de directivos bancarios que han sido premiados con despidos multimillonarios tras haber perpetrado el mayor fraude económico de nuestra historia, mi pecho y mi razón me dicen que ninguna plutocracia, aún disfrutando de mayoría parlamentaria, puede pisotear la dignidad del hombre, y no me queda más remedio que apuntarme a los que se ponen en pie en la lista de jerónimos, quijotes y kamikazes, por pocos que sean, y con toda serenidad anuncio que aunque estemos en septiembre los Idus de Marzo no han acabado.
Nos vemos donde los leones, a la hora de la rebelión.





TODO ES NUESTRO

Quiero escribir un verso a lápiz sobre el acero de las torres inclinadas de la podredumbre, sobre la esfera del globo que la pezuña de un carnívoro mantiene presa, sobre todos los tratados, acuerdos, pactos, leyes, concordatos y herencias con los que nos han enjaulado como a ovejas, sobre el registro de la propiedad del ayuntamiento de Casas Viejas o sobre un billete con puentes sobre un río humano de dolor y deudas; es un verso que nos robaron hace tanto, es un verso tan hermoso, tan sencillo, tan extraño, en una lengua tan muerta que nadie la recuerda, afilo el lápiz despacio, y mientras escribo "todo es nuestro, el agua, la tierra, el fruto, la palabra, todo", pienso que sería mejor tallarlo en piedra.




lunes, 10 de septiembre de 2012

GARABATOS EN INDOCHINA

                                                                          

La lluvia hace olas sobre la pista del aeropuerto de Saigón. Frente a los gigantes ventanales reposo mi cabeza sobre mi amor preñado y pienso que nuestro niño Edén ya ha estado en la Cochinchina antes de nacer, la vieja Cochinchina de la vieja Indochina, cuando reconozco.. ese es río, y ese es "kong", el vacío, cuando reconozco el significado de ideogramas sueltos en el lomo de un avión de Sichuan Airlines. La escritura más imprecisa del mundo es la mejor para la poesía, aunque no sirviera para los planes de Wittgenstein de un nuevo lenguaje lógico y volviera locos a los traductores del Dharma escrito en sánscrito, "kong", vacío, aire, cielo, espacio, lo ligero, lo aéreo, espacio vacío, y la lluvia repicando sobre un ideograma pintado sobre metal me canta el Sutra del Corazón, todo está vacío, vacío de vacío, todo dependiendo de todo, inseparable de todo, como la piel con escamas coloridas de la fruta del dragón adornando el batido cuántico con partículas-pepitas, como la hoz y el martillo en en el escudo de un estado ferozmente capitalista, como el restaurante del rey de la hamburguesa burguesa en la ciudad de Ho Chi Minh, como zippos, insignias y cantimploras de americanos muertos en la tienda de antigüedades que finalmente pueden celebrar su victoria, olas en la pista, olas del tiempo, olas del ser, llueve la realidad extraña y misteriosa, porque allí es cerca, aquí es lejos...entiendo que ya se te está durmiendo la pierna, amor, y hasta niño Edén está protestando, me levanto y acabo... esto es eso, el vacío es la forma, la forma es el vacío, porque allí es cerca, aquí es lejos, materia, conciencia, garabatos en la Cochinchina.  



                                    

sábado, 8 de septiembre de 2012

MUDANZAS O EL LIBRO DE NIÑO EDÉN



Vivía yo en ti, Mar, y fabriqué los primeros ojos con lentes de calcita,
ensayé miríadas de formas prodigiosas, pero después de cada cataclismo
solo conseguía sobrevivir en algún bicho insignificante por el que nadie habría apostado,
una babosa, una musaraña nerviosa, un mono miedoso que corría en bandas…
Así lo cuenta el registro fósil, el libro de tiempo y piedra escrito con las cascaras del milagro, flores aplastadas en cuadernos, la gran poesía de las mudanzas, una carrera de relevos, tu y yo, niño Edén, el que viene a coger el testigo de la mutante eternidad viva.

martes, 4 de septiembre de 2012

ECCE HOMO




He aquí al hombre, la caricatura del hombre de faz y dignidad aplastadas,
la mirada perdida, la boca muda y emparedada, como joven jubilado,
sinpapeles enfermo, o viejo independiente, he aquí al nuevo hombre,
que no reside, no trabaja, no consume, no habla, como un chiste feo
que viral se multiplica con despidos y desahucios, he aquí al hombre,
con cara de cero, con cara de sombra, con cara de nada,
la restauración monstruosa que place a los mercaderes ya está acabada,
y por fin he aquí al hombre, uno se lava las manos y otro lo apuntilla en la tabla.

lunes, 3 de septiembre de 2012

10 MANERAS DE DEJAR DE SER POBRE AL INSTANTE


1.SUICIDIO; de inmediata eficacia pero nada original, ya es la primera causa de muerte violenta en Ex-paña. 2.REGRESAR AL HOGAR PATERNO; te quitan la ayuda, vale, pero allí todavía eres el rey, y aunque sean pobres y ancianos afectados por el fin de la Ley de Dependencia, la generación anterior suele almacenar muchos alimentos y de seguro necesitarán un cuidador.
3. QUEMAR TU BRILLANTE CURRICULUM Y HACERTE TEMPORERO AGRÍCOLA; la dureza de esta vía suele aumentar los afectos a la 1 y la 2.
4.VENDER TU CUERPO, ENTERO O POR PARTES; ni la prostitución, ni la venta de órganos han entrado en recesión.
5.EMIGRAR; parece la más sencilla, pero muchos de los que siguieron esta vía aseguran que alejarse de su amor,lugar, familia y amigos, tiene demasiados puntos en común con la vía número uno.
6.EBRIEDAD; tiene muchos puntos en común con las vías 1 y 5, pero todos los que siguen esta variadísima vía, desde el vino en tetra-brick hasta la heroína, aseguran que, aunque los tilden de cobardes o golfos, tiene su gracia, que las cosas duelen menos, que tus problemas desaparecen cuando no sabes ni quién eres. 7.AUTO-EMPLEO; ser emprendedor, crear tu propio negocio, pero por muy inteligente que seas requiere de un mínimo inicial que por supuesto no tienes. Te queda competir con los más duros en la recogida de chatarra, pero esto te podría acercar a la vía 1.
8.OCUPAR UNA CASA ABANDONADA EN EL CAMPO Y CULTIVAR LA TIERRA; parece una vía hermosa, y algunos urbanitas lo han conseguido después de titánicos esfuerzos y enormes sacrificios, pero cuando parece que todo funciona bien, y eres libre junto al rumor del agua y los insectos, suele aparecer el propietario legal con la guardia civil.
9.CONOCER A ALGUIEN; no sé para que pongo esto, si conocieras a alguien no irías ya por la vía número 9.
10.ROMPER LA BARAJA; como decía Fray Luís de León, para hacer el mal cualquiera es poderoso, así que no daremos más detalles sobre esta vía. Sólo terminar apuntando que los artistas y buscadores del espíritu practican una poderosa alquimia que rara vez los saca de pobres, pero que parece destilarles néctares interiores de libertad y gozo.

 (Sí, el que está durmiendo en el banco es un poeta famoso)

domingo, 2 de septiembre de 2012

LAS ABUELAS Y EL POZO ZAMZAM


-Zam, zam, calla calla- respondió la madre al niño que se quejaba de sed, hasta que manó el pozo del Misericordioso bajo los pies del hijo de Abraham en los desiertos de la Meca. Pasados unos milenios  me quejaba a mi amor en la alberca -Sabes que trabajo en el desierto ¿no podríamos buscar otro manantial en un lugar más fresco? -Zam, zam, calla, calla, y no desesperes- dijo ella-  que atravesaremos  el mar y el tiempo como los nombres y los mitos de los hombres con botín, redes, contrabando, armas o apetito, y beberemos de los dulces caños de la Meca en los Caños de Meca, muy lejos del Cubo Vacío, más allá de la montaña de Tariq, en los confines del Poniente, junto al Taraf al Ghar, el Cabo de la Cueva…- Conozco ese lugar, el cabo de las dos batallas… ¿Pero dónde está la cueva? -Zam, zam, calla, calla, mira siempre lo que fluye invisible bajo nuestro ansioso buscar, lo que cubre la arena, lo que esconde la Mar, mira las cianobacterias, esponjas, algas y holoturias, mira, aún siguen con nosotros casi todas las bondadosas abuelas de la vida en la Tierra, zam, zam, que ya mana el caño de la gracia abundante, ya mana el canto que salva al principio y al final de todas las historias, como las minúsculas algas verdiazules que crearon el aire respirable, y ahora quieren regresar para limpiar el hollín que nos asfixia y darnos sin límites la energía de nuestro amado bienestar , zam, zam, recuerda cuando vivías en mi mar y fabricaste tus primeros ojos con unas lentes de calcita, así volveremos, como una explosión cámbrica de vida feliz y multiforme  al cabo auspicioso para las parturientas del templo de Juno, para cantarle  a las abuelas,  cianobacterias, esponjas, algas y holoturias, tantas abuelas de la vida que nos enseñan a sobrevivir y a amar, y aún viven para dar, para darnos más, zam, zam.

domingo, 26 de agosto de 2012

ANTI-NANA EN LA ISLA DEL ELEFANTE



Despierta, niño, despierta, que breves días en la noche eléctrica iluminan los rayos sobre el Mar de Siam, y tres farallones floridos dan funciones cortas en el teatro-horizonte de sombras y siluetas,
despierta, niño, despierta, y sigue soñando que ayer tarde
te bañabas en el mar de tu bolsa, en la bolsa de Mar bañándose en el mar, sueña el chaparrón tamborero, la rompiente que fiera ruge, las gotas de agua que el viejo monje naranja te lanzaba, las bendiciones del fino hilillo de su voz, sueña el Dharma de la lluvia sobre el mar y los fenómenos inseparables, la delicia húmeda y dulce del espacio gozón sin paredes, como frutos de nombres desconocidos que entran por tu cordón, fruta del dragón, mangostán, lichi, longán, rambután, como espuma de un mar de cerveza en el cerebro o cerveza del elefante en la isla del elefante, despierta, niño, despierta al día en la noche, breve y eléctrico, despierta, niño rayo, despierta, niño Edén.





lunes, 13 de agosto de 2012

BAMBÚ BORRACHO



                                                                          Phu Quoc

Me levanté de la hamaca corriendo para escribir que
el bambú está borracho y baila frente al mar,
y entonces te vi desnuda en la cabaña
y sin escribir nada
yo fui el bambú borracho y tu fuiste el mar,
mareo y elegancia de la Realidad.



CONSCIENCIA CON SUERTE


                                                                 Koh Chang

Si yo fuera un gran poeta sabría cantar
lo bonita que estás con tu panza jugando entre las olas
o allí lejos al final de la orilla junto a las piedras del acantilado
preñado de selva,
pero solo soy consciencia sin adorno,
consciencia con suerte,
consciencia tuya.

martes, 7 de agosto de 2012

NEUROGUERRILLA HA NACIDO EN PAPEL


Editorial Germanía, Colección voces del Extremo, 2012.

www.germania.es

Gracias.

miércoles, 11 de julio de 2012

HERMANOS, NO DIGÁIS.




   A mi hermano Antonio Orihuela que fijó las fechas del encuentro de poetas en Moguer "Voces del Extremo" para que yo pudiera asistir, a Matías que preparó a toda prisa la edición de mi Neuroguerrilla para que se pudiera presentar en Moguer, a todos mis hermanos en la delicadeza del estado poético, Antonio Martinez i Ferrer, David Bobis, Uberto Stabile, David Pielfort, Isaías Griñolo, Niño de Elche, Begoña Abad, Eladio Orta, José Caraoscura... tengo que decirles que me voy lejos de luna de miel muy preñada con la mujer que lloraba en las clases de educación maternal porque era la única que acudía sola, que la casaca de oficial de un ejército extinto de un país extinto siempre vestirá corazones arcaicos, que lo que escribimos no solo es más grande y mejor que nosotros, sino que ni siquiera es nuestro, pozo de Antonio, mosto, falso pesebre de Platero, amor y poesía frente a todo, hermanos viejos, encuentro de inmortales chinos sobre el mismo puente, hermanos nuevos en la vieja charca de la consciencia, el mismo cristal desnudo y tierno somos, así que no digáis que el que se pasea por sonrientes budas jemeres devorados por raíces y lianas no está en Moguer.

miércoles, 4 de julio de 2012

TEMBLOR DE PARTÍCULAS Y DÍAS CUÁNTICOS

    Descubren polonio en el cepillo de dientes de Arafat, la partícula-pegamento del universo que soñó Higgs en un donut gigante, y cuatro muertos en un desahucio, incluyendo al funcionario y al cerrajero, descubren el Codex Calixtinus en la casa de un electricista, en el mar los cadáveres de los pilotos turcos que derribaron los sirios creyendo que eran israeliés, y en la gestión de las cajas de ahorro indicios de golferío, cientos de miles de papeletas falsificadas en México, descubren, descubren...en este día absurdo y cuántico, amor, en el que ordenas la habitación del inconsciente bajo un camisón mojado mientras yo me despido del jardín muerto del Gran Erg Oriental; sus dunas picudas desde el aire parecían estrellas de mar con largos brazos rizados solysombra, y ahora París, Valencia, Sevilla, tu abrazo, una podenca rubia que baila con su arco histérico, y entonces descubriremos un temblor de partículas, con nuestro Edén latiendo dentro, el temblor...


miércoles, 27 de junio de 2012

GUANTÁNAMO O AGUANTA


Porque gimen y rumian los camellos en la noche sus melancolías tras la doble verja con alambradas y cámaras sé que esto no es Guantánamo, además mi compañero es americano y también vive aquí encerrado, y no puede ser, seguro que no puede ser porque todo el mundo se trata con respeto y dulzura, y hay un minarete rematado con una luna flaca y creciente, porque todos los días me dejan salir a trabajar sobre la inmensidad de arena dorada y yerma, pero aún así, a este campamento, y a todos los campamentos de los pozos que salpican la nada del Sahara, por ser también pequeña tortura el amor lejano y el aislamiento en nuestros contenedores, les llamamos Guantánamo.

miércoles, 20 de junio de 2012

DOS HAIKUS DEL DESIERTO

olas blancas
dibuja el sudor
en mi sombrero



fuera del tiempo
bajo un avión lleno de relojes
pastan los camellos

jueves, 14 de junio de 2012

AMOR SOMBRERO

       


Sí, del aire, pero un camionero,
un camionero cansado viendo el fútbol con té verde en el extranjero, aunque tenga un sombrero con el que parezco un aventurero, (cuatro horas a cuarenta y cuatro grados y funciona, mi cerebro no ha llegado a freírse) seis cientos metros de visibilidad en el sur del Sahara y la arena revuelta, y el vuelo cancelado, y más cansado que si hubiera volado,
para ver el fútbol con extranjeros que se saben de memoria la alineación de mi equipo,
y pienso en los hombres, sus juegos y sus reglas, y aquel poema que iba a escribir sobre la banca y las torres inclinadas de la podredumbre, pero que no escribí porque mi Guru David Pielfort me contestó en la punta sur de Europa a la gallega:
-¿Porqué no arreglas y afinas el sitar que tienes colgado en tu salón?-

Sí, del aire, pero solo soy un camionero cansado
viendo el fútbol con té verde en el extranjero,
que es feliz porque tiene un amor,
y un cante de soledades de cabrero,
y un sombrero con el que parezco un aventurero…
                                    

lunes, 11 de junio de 2012

EDÉN MACíAS HERRERA



Crece el Edén en tu vientre y en nuestros pechos lejanos un dulzor que sabe a damascos y nísperos en el desierto, crecen la higuera y el jazmín junto a nuestras bestias en un cuarto piso, todo está creciendo con raíces reventando los tiestos y paredes, y no sabemos, no sabemos si habrá un suelo suave donde plantar todo ésto, pero tenemos que intentar vivir de la Tierra, amor, porque yo no puedo luchar contra nadie, y tampoco quiero que tu seas Rosario "la dinamitera": tenemos que dejar de ser cómplices ignorantes o siervos furiosos, salir del manicomio económico y tecnoidiota, para crecer en la paz y el cultivo de una sencillez hermosa de avispas que se emborrachan con las uvas de la parra y su sombra, golondrinas bebiendo en una alberca donde los niños gritan y juegan, hasta que el agua oscura del pozo nos devuelva un reflejo risueño enmarcado de musgo.